s72

Ayer reanduve  las líneas del tiempo
errores y aciertos todos mojados en el mar
mi barca fue zarandeada
me abrí , me repartí como las caracolas en la arena.

Cuán distinto se ve el reflejo
mis ojos viejos remontaron  sus propias dunas y rocas
los pliegues de la aurora ya tan distante
fueron  olas meciendo mi palabra.

Este canto conjugó los vocablos de la memoria,
gaviota que planeó sobre las corrientes saladas
 eco  sutil donde lo azul se perdió en muchos giros
fui parte del viento , un inventario entre las alas solitarias.

Lichazul © Elisa

s71

Hoy
 mi alma anda entre sombras y páramos
cual brisa indeleble
haciéndose melodía tenue para tu labio
-rubí escaso  -,

sólo soy  luna  en el sur de tus palabras...

Lichazul © Elisa

s70

Cada vez son menos las manos
cada vez menos los labios
cada vez menos los signos
y me voy apagando
cual  lucecilla en el Ganges arcano.

Lichazul © Elisa

s69

En la soledad escribo
en ella también  muero
las palabras se hacen  mortaja
para este día que me envuelve
para esta noche que me traga
cada giro aprieta esta carne trémula
cada jirón  a mi alma desgarra...

Perdí la esperanza
todo el invierno transcurre en la sangre
soy un halo de medianoche
que no encuentra dónde quedarse
no hay rincón ni llano que reconozca
sólo el escarpado abismo de lo inasible...

Los conjuros de luna me queman
apenas la brisa sujeta las ideas
aquellas que se hilan en el balbuceo final
donde el tiempo nada importa
donde deshojado queda lo frágil
donde lo estéril se hace tinta macabra...

Lichazul © Elisa

s68

Te me ausentas en cada verso
queda el hueco de tu nombre asociado
nada mitiga este andar buscando
cuando los labios sellan el grito.

Desfallecer en el soliloquio
con la premura del que todo lo ha dado
hondo es el dolor vigilante
intentando rescatar lo frágil de la muerte.

Dónde se oculta el camino
ese de los días y de los meses
veleta resulta el amor en todo este páramo
de hueso y carne traspasado.

Tutelar designio es la arcilla minúscula;
 la travesía que de la sangre resulta
es torrente que amanece en los despojos mutilados,
vientre de culpa ... poema abortado.
.
Lichazul © Elisa

s67

No existe lo absoluto
ni lo bueno ni lo malo
todo es una mentira que nos inventamos,
una para justificar nuestras censuras
nuestros miedos , nuestros reparos.
Y
nos enmarañamos
en la conquista de la sabiduría
en la que nos sometemos ilusos.

Toda la melodía cabe en un parpadeo
en el relámpago y el trueno
pero es más fácil desmenuzarlo
acopiar solo la parte conveniente
con esa mansedumbre resignada
somos las crisálidas frustradas en un capullo limitado.

Los giros abortados en el tiempo
forman el lastre de la conciencia humana.


Lichazul © Elisa

s66

Polvo de los caminos
destino entre la niebla de lo supuesto
arriesgo mi vida en la bruma peregrina.

Canto que se hizo carne y verbo plural
rumbo de los vientos y torbellinos
animal y ánima en la cópula existencial.

Espero mi muerte como esa que Neruda dijo
con esa copa negra de la incógnita
la beberé despacio , a diario.

Cada noche tiñe mi ojo el espanto
cuando el espacio reclama su sueño
dueño es de los átomos que me habitan.

Tengo el temblor a flor de labios
los guijarros de mi pasado se ausentan
voy al despeñadero zigzagueando
cual mariposa incauta.

No asomarán vestigios de amores , odios ni dolores
ya el silencio todo lo absorbe
como un gran agujero negro del cual nada ni nadie escapa.

Lichazul © Elisa